Beobachtungen aus dem Krankenhaus (Tag 4): Every beat of her heart (1/3)

Dass ich dieses Jahr so gut wie gar nichts gebloggt habe, ist ja kein Zustand. Kein Urlaubsblog, kein Gespräch mit dem Tod, kein Garnichts. Daher kurz vor Schluss ein retrospektiver Krankenhaus-Blog. Quasi wie Urlaub, nur ohne Urlaub.


Tag 1: Ein kaputtes Herz muss man reparieren
Tag 2: Don’t go breaking her heart
Tag 3: Her heart will go on


Donnerstag, 7.00 Uhr. Ich schreibe eine Gute-Morgen-Nachricht an die Kinder. Sie bleibt wie immer unbeantwortet. Es geht ihnen also gut. Ich sitze auf dem Bett meiner Hotel-Box und suche am Laptop nach einer neuen Unterkunft. Ich hatte nur bis heute das Zimmer gebucht, weil ich vollkommen naiv dachte, ich könnte zwei Tage nach der OP wieder zurückzufahren. (Wahrscheinlich habe ich gar nicht nachgedacht.) Meine Frau hat die Operation zwar sehr gut überstanden und macht täglich Fortschritte, aber ich habe das Gefühl, es wäre besser, zu bleiben, bis sie auf die normale Station verlegt wird. Laut den Ärzten morgen oder Samstag.

Als ich den Kindern gestern Abend mitgeteilt habe, dass ich noch ein paar Tage länger weg bin, hielt sich ihr Kummer in Grenzen. Sie meinten, ich könne auch ruhig bis Sonntag bleiben, das würde ihnen wirklich gar nichts ausmachen. Wirklich überhaupt nichts. Ich müsse mir keine Sorgen um sie machen. Aha!

Reaktion der Kinder, als sie erfahren, dass ihr Vater zwei Tage länger wegbleibt (Symbolbild)

Für die nächsten zwei Nächte möchte ich mir ein etwas geräumigeres Zimmer gönnen. Das Box-Hotel ist zwar vollkommen ausreichend, aber es wäre doch mal schön, morgens aus einem Fenster schauen zu können und beim Aufstehen nicht direkt mit dem Gesicht in der Wand zu landen.

Bei meiner Recherche stelle ich fest, dass günstige Zimmer für die nächsten Tage rar sind. Um präzise zu sein: Es gibt gar keine. Überhaupt sind freie Zimmer Mangelware. In Hannover findet gerade eine Messe statt. Obwohl Hannover mehr als 120 Kilometer entfernt ist, ist der Hotelmarkt hier vor Ort wie leergefegt.

In der örtlichen Jugendherberge gibt es noch ein freies Bett. In einem Vierer-Zimmer. Für 30 Euro. Mit Mitte 40 möchte ich aber nicht mehr in Jugendherbergs-Schlafräumen übernachten und mir das Zimmer mit betrunkenen Erstsemestern teilen, die es beim WG-Casting nicht in den Recall geschafft haben. Daher müsste ich alle vier Betten buchen und das würde mich dann 120 Euro kosten. Mit Dusche auf dem Gang! Darauf kann ich mit Mitte 40 auch verzichten.

Schließlich finde ich doch noch ein Zimmer. Normalerweise kostet es 75 Euro pro Nacht, für die nächsten beiden Nächte aber jeweils 130 Euro. Das sind auch nur 10 Euro mehr als in der Jugendherberge, belüge ich mich selbst.

Da ich nicht auf einer Bank im Stadtpark übernachten will, buche ich wohl oder übel das Zimmer. Die Kreditkarte wimmert leise, als ich auf den Bestätigungsknopf drücke.


Im Krankenhaus befolge ich mein morgendliches Ritual und kaufe mir einen großen Kaffee im Kiosk, bevor ich auf die Intensivstation gehe. Meine Frau wirkt heute schon wieder ein bisschen fitter als noch gestern Abend. Aber sie ist ziemlich aufgeregt. Heute früh werden die Bauch-Drainagen gezogen. Daran hat sie von ihren OPs im Kinderalter schlechte Erinnerungen. Sehr schlechte sogar. Es sei zwar nicht wirklich schmerzhaft, fühle sich aber so an, als würden einem die Gedärme aus dem Körper gezogen, erklärt sie. Ich bedanke mich für ihre anschauliche Beschreibung und tätschle ihre Hand.

Dem Professor hatte sie bei den diversen Vorgesprächen auch mehrfach und immer sehr detailliert erzählt, wie furchtbar das Ziehen der Drainagen immer war und dass das im Prinzip das Allerschlimmste an den OPs gewesen sei. Eine bemerkenswerte Einschätzung angesichts der Tatsache, dass ihr bei den OPs das Brustbein zersägt, der Brustkorb aufgestemmt und das Herz für mehrere Stunden abgestellt wurde.

Der Professor steht neben dem Bett und wirkt nicht weniger nervös als sie. Mit einer Handbewegung bedeutet er der Krankenschwester, die Schmerzmitteldosis zu erhöhen. Würde mich nicht wundern, wenn er sich zur Beruhigung auch ein paar Pillen einwirft.

„Ich werde mich bemühen, Ihre schlechten Erfahrungen von vor 32 Jahren nicht zu wiederholen“, erklärt der Professor. Mir scheint das nach den Schilderungen meiner Frau keine außergewöhnlich ambitionierte Messlatte zu sein, aber ich muss ja auch nicht die Drainagen ziehen.

Dann redet der Professor über die Narbe, die Lage der Schläuche und was er bei der OP alles gemacht hat, um meine Frau etwas abzulenken. Die Schmerzmittel wirken bei ihr schon und sie schaut so abwesend, dass er auch Rilke-Gedichte vortragen könnte. Während er redet, drückt er leicht auf die Ausgangsstelle der ersten Drainage und zieht sie mit einer schnellen Bewegung heraus. Ein bisschen Blut spritzt auf seinen Arztkittel. Das gleiche macht er bei den beiden anderen Schläuchen. Weitere Blutspritzer landen auf seiner Brust. Eigentlich sah das gar nicht so wild aus. Eine Einschätzung, die von meiner Frau möglicherweise nicht uneingeschränkt geteilt wird. Zugegebenermaßen sagt sich das auch recht leicht, wenn du nur neben dem Bett stehst und eine Hand hältst und nicht im Bett liegst und dir fingerdicke Schläuche aus dem Bauch ziehen lässt.

Der Professor wirkt erleichtert. Obwohl sein Kittel rohrschach-mäßig mit Blut verziert ist und er aussieht, als hätte er an einem Chainsaw-Massacre-Live-Rollenspiel teilgenommen.


Fortsetzung (Tag 4, 2/3)


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162 Kommentare zu “Beobachtungen aus dem Krankenhaus (Tag 4): Every beat of her heart (1/3)

  1. “Dass ich dieses Jahr so gut wie gar nichts gebloggt habe, ist ja kein Zustand.” Sicherlich nicht. Ich habe an den Gute-Laune-Machen-Papa nur eine Frage: Wie hast du durchgehalten?

    Hier geht es um dich! Sonst keinen.

    Einen schönen vierten Advent vorweg, bussel deine Lieben,
    Franziska/ alachia

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Neuveröffentlichungen

Erwähnungen

  • Tag 6 (1/3)Tag 6 (2/3)

    Im Zug fällt mir ein, dass ich mich nicht von dem Kioskbesitzer
    verabschiedet habe und fühle mich ein wenig schlecht. Er ist mir doch ans Herz
    gewachsen. Außerdem hat er mich in der ganzen Woche zuverlässig mit Nahrung
    versorgt, so dass ich keinen Hunger und Durst leiden musste. (Tatsächlich kann
    ich mich nicht erinnern, wann ich das letzte Mal so etwas wie ein Hungergefühl
    hatte.)

    Auf der weiteren Fahrt lasse ich die letzten Tage Revue passieren. Fast
    eine Woche bestand meine Welt aus Krankenhaus, Hotel und dem Weg zwischen Hotel
    und Krankenhaus. Tagsüber war ich Neben-dem-Bett-Sitzer, Flaschen-Anreicher,
    Essenstablett-Holer-und-Wegbringer, Nierenschalen-Halter, Kissen-Aufschüttler,
    Decken-Glatt-Streichler und Händchen-Halter. Nachmittags war ich der
    Im-Lichthof-Rumsitzer, der Durch-die-Krankenhausgänge-Herumirrer, der
    Kioskumsatzantreiber, der Das-Geschehen-Beobachter und der
    Automaten-Käsekuchen-Esser. Abends wiederum war ich eine Mischung aus
    Pressesprecher und Propagandaminister, der Telefonate führt und Textnachrichten
    verschickte, um die Familie, Freunde und Bekannte mit den neuesten
    medizinischen Informationen und Genesungsfortschritten zu versorgen.

    In dieser Zeit habe ich keine Nachrichten verfolgt, kein Fernsehen geschaut, keine Zeitung gelesen und die sozialen Medien weitestgehend gemieden. Mein Kontakt zur Außenwelt bestand in den Telefonaten mit den Kindern, der Schwiegermutter und meinen Eltern sowie dem Austausch in der WhatsApp-Gruppe mit der krummbuckligen Sippe. Ich habe keine Ahnung, was in den letzten sechs Tagen in der Welt alles passiert ist. Robert Habeck könnte Bundeskanzler und Donald Trump impeached sein, ich wüsste nichts davon.

    Ich habe quasi wie in einer Blase gelebt, in einer mir etwas fremden Welt.
    Ein bisschen wie in „Lost in Translation“. Nur dass ich nicht im Bademantel
    rumgelaufen bin. Glaube ich zumindest. Und mit den immergleichen Ritualen und
    Abläufen war es auch ein bisschen wie „Und täglich grüßt das Murmeltier“. Nur
    dass mir im Krankenhaus bedauerlicherweise kein Murmeltier begegnet ist. Glaube
    ich zumindest.

    Kurz nach halb Sieben schließe ich die Wohnungstür auf. Die Kinder kommen
    aus ihren Zimmern gelaufen und freuen sich, dass ich wieder da bin. Nach
    ausgiebiger Begrüßung und Gruppenumarmung inspiziere ich unauffällig die
    Wohnung. Ich will ja nicht wie ein spießiger Kontrolletti rüberkommen. Alles in
    allem sieht es einigermaßen ordentlich aus. Also, nicht perfekt, aber auch
    nicht schlimmer als sonst am Wochenende, bevor wir Großputz machen. (Womöglich
    sind es gar nicht die Kinder, die für den Schmutz und die Unordnung in unserer
    Wohnung verantwortlich sind?)

    Der Kühlschrank ist fast noch genauso voll wie vor unserer Abreise. Dafür
    zeugen einige leere Cornflakes-Packungen im Papiermüll, was das
    Hauptnahrungsmittel der Kinder in den letzten Tagen war. (Die einen ernähren
    sich halt von Cornflakes, die anderen von Sandwiches und Automaten-Käsekuchen.)

    Im Badezimmer hängt frisch gewaschene Wäsche auf dem Ständer. Sogar die
    Wäscheklammern sind farblich sortiert. Ich schicke meiner Frau ein Foto davon,
    um ihren inneren Monk zu erfreuen und als Beleg, dass wir bei der Erziehung
    nicht vollkommen versagt haben.

    Es ist ein gutes Gefühl, dass die Kinder so vernünftig sind und die Wohnung
    nicht in ein „Fear and Loathing in Las Vegas“-Hotelzimmer verwandeln, wenn wir
    sie mal ein paar Tage alleine lassen. Vielleicht können wir das demnächst mal wiederholen.
    Dann aber lieber nicht für einen Krankenhausaufenthalt, sondern für einen
    Kurzurlaub.

    Nachdem ich meinen Rucksack ausgeräumt habe, gehen wir gemeinsam essen und
    feiern uns ein bisschen, dass wir die Woche so bravourös gemeistert haben.
    Meine Frau, die stolz auf ihren Körper sein kann, der die Strapazen der OP so
    gut weggesteckt hat, die Kinder, die daran gewachsen sind, sich ein paar Tage
    selbst zu versorgen, und ich, der ich es geschafft habe, mein Lebendgewicht in
    Form von Sandwiches, belegten Brötchen, Schokoriegeln und Automatenkäsekuchen
    zu mir zu nehmen.

    Abends im Bett kann ich nicht einschlafen. Meine gewohnte Umgebung ist mir
    ungewohnt geworden. Es fühlt sich fast ein wenig fremd an, wieder Zuhause zu
    sein und im eigenen Schlafzimmer zu liegen.

    Schließlich schlafe ich doch ein. Im Traum sitze ich mit einem Bademantel
    bekleidet auf einer Bank im Krankenhaus-Lichthof. In meinem Schoß liegt ein
    Murmeltier, dem ich zärtlich den Kopf kraule, während ich das geschäftige Treiben
    beobachte. Der Kiosk-Besitzer kommt aus seinem Laden, setzt sich zu mir und
    legt seinen Arm um mich. Dann reicht er mir einen Automaten-Käsekuchen und
    sagt: „Alles ist gut.“

    The End.

    Die Operation meiner Frau ist schon einige Wochen her und sie hat sich prächtig erholt. Ich verneige mich in demütiger Dankbarkeit vor dem Professor und dem Operationsteam sowie den Ärztinnen und Ärzten und dem Pflegepersonal, sowohl auf der Intensiv- als auch auf der Kinderstation. Bei der ganzen Hektik und all dem Stress, die den Krankenhausbetrieb kennzeichnen, waren alle immer und ausnahmslos freundlich, umsichtig und empathisch. Sie haben alle einen großen Anteil an der schnellen Genesung meiner Frau. Vielen Dank!

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    Tag 4: Every beat of her heart

    Tag 5: Tock! Goes her heart
    Tag 6: Heart of gold

    Christian Hanne

    Christian Hanne, Jahrgang 1975, hat als Kind zu viel Ephraim Kishon gelesen und zu viel „Nackte Kanone“ geschaut. Inzwischen lebt er mit seiner Frau und seinen beiden Kindern in Berlin-Moabit. Kulinarisch pflegt er eine obsessive Leidenschaft für Käsekuchen. Sogar mit Rosinen. Ansonsten ist er mental einigermaßen stabil. Im März ist sein aktuelles Buch „Hilfe, ich werde Papa! Überlebenstipps für werdende Väter“ erschienen. Ebenfalls mehr als zu empfehlen sind „Ein Vater greift zur Flasche. Sagenhaftes aus der Elternzeit“ sowie „Wenn’s ein Junge wird, nennen wir ihn Judith“*. (*Affiliate-Links)

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  • Tag 6 (1/3)

    Im Krankenhaus hole ich mir als erstes meinen obligatorischen Kaffee. Nicht
    weil ich wirklich Lust darauf habe, sondern weil der Kioskbesitzer gestern
    Morgen so traurig schaute, als ich an seinem Laden vorbeiging.

    Während ich meine Frau begrüße, erscheint ein Stationsarzt und erklärt, ihr
    Kalium-Wert sei etwas zu niedrig und sie müsse aufgelöstes Kalium-Brausepulver
    trinken. Dabei fuchtelt er mit einem Tütchen eben dieses Brausepulvers vor
    ihrem Gesicht rum. Meine Frau schaut ihn angewidert an, als hätte er ihr gerade
    mitgeteilt, Kalium-Mangel könne nur mit einem Glas Eigen-Urin behoben werden. Schon
    als Kind musste sie nach den Operationen aufgelöstes Kalium trinken und hat es
    gehasst.

    Mit finsterer Miene erklärt meine Frau, das Kaliumtrinken sei das mit
    Abstand Allerschlimmste an ihrem Aufenthalt hier im Krankenhaus. Eine recht
    bemerkenswerte Aussage, wurde ihr bei der Operation doch das Brustbein
    aufgesägt, die Rippen auseinandergebogen und das Herz abgestellt, um sie an die
    Herz-Lungen-Maschine anzuschließen. Aber ich glaube, jetzt ist gerade nicht der
    richtige Zeitpunkt, das mit ihr zu diskutieren. Außerdem hatte sie schon beim
    Ziehen der Drainagen gesagt, das sei das Allerschlimmste an der Operation.
    Allerdings scheint mir jetzt ebenfalls nicht der richtige Zeitpunkt zu sein, um
    ihr zu erklären, dass zweimal das Allerschlimmste nicht geht und sie sich schon
    entscheiden müsse.

    Als sie mit 11 das letzte Mal operiert wurde, wollte ihr Vater sie zum
    Kaliumtrinken motivieren, indem er sagte, so schlimm sei das doch gar nicht,
    das schmecke doch wie Sprite. Seitdem hat meine Frau nie wieder Sprite
    getrunken! Daher verkneife ich mir die Bemerkung, sie solle sich einfach
    vorstellen, es sei Gin Tonic.

    Schließlich hält sie sich die Nase zu und schüttet sich mit Todesverachtung
    das Kalium-Brausegetränk in den Hals. Somit hätte sie das überstanden.
    Zumindest bis morgen, bis zum nächsten Kalium-Trunk. Aber dann bin ich ja nicht
    mehr da!

    Bei der 16-jährigen Zimmernachbarin und ihrer Mutter ist die Stimmung ein
    wenig frostig. Das Mädchen ist motzig, weil sie Mathe-Hausaufgaben machen muss,
    und ihre Mutter erlaubt ihr nicht, sich die Lösungen auf WhatsApp schicken zu
    lassen. Ich habe großes Verständnis für das Mädchen. Da liegst du wegen einer
    doofen Herzgeschichte im Krankenhaus und dann musst du dich auch noch mit Mathe
    rumärgern. Das ist der Genesung sicherlich nicht dienlich.

    Gerne würde ich meine Hilfe anbieten, aber es handelt sich um
    Geometrie-Aufgaben und das war schon immer meine mathematische Achillesferse.
    Also, noch mehr als Stochastik und Analysis. (Was zur Hölle war das überhaupt
    nochmal?) Das bedauernswerte Mädchen soll mit Hilfe des
    Sekanten-Tangentensatzes ausrechnen, wie weit man von einem 40 Meter hohen
    Leuchtturm sehen kann.

    Was für eine Aufgabe! Noch realitätsferner geht es wohl nicht. Ich bin mir
    ziemlich sicher, dass sie dieses Wissen später niemals wird anwenden müssen.
    Außer sie wird Leuchtturmwärterin, dann ist das vielleicht nicht vollkommen
    irrelevant. Wobei sie da ja selbst auf dem Leuchtturm steht und sieht, wie weit
    sie sehen kann. Also, doch ein vollkommen unnützes Wissen. Um den
    mathematischen Generationen-Konflikt am Nachbarbett nicht zu eskalieren, schweige
    ich lieber.

    Während ich in der Mittagspause ein belegtes Laugenbrötchen vom Kiosk esse,
    bekomme ich eine Nachricht der Kinder. „wann kommst du nachhause“ fragen sie
    unter Verzicht auf die Einhaltung gängiger Rechtschreibungs- und
    Interpunktionsregeln. Ich möchte mir vorstellen, dass sie das schreiben, weil
    sie sich vor Sehnsucht verzehren. Realistischerweise wollen sie lediglich wissen,
    wie lange ihnen zum Aufräumen der Wohnung bleibt.

    Als ich zurück auf Station komme, strahlt mich meine Frau an. Ihr letzter
    Zugang wurde gezogen und sie kann endlich wieder ihre eigenen Klamotten tragen.
    Wenn du das verwaschene Krankenhaus-Flügelhemd erstmal gegen ein verwaschenes
    Band-Shirt und ausgebeulte Jogginghosen tauschen kannst, fühlst du dich gleich
    wie ein neuer Mensch.

    Gegen 14 Uhr kommen der ältere Bruder meiner Frau und sein Mann zu Besuch.
    Sie bringen mehrere metallisch schimmernde Get-well-soon-Ballons mit (Greta
    schüttelt missbilligend den Kopf, die Zimmernachbarin schaut neidisch herüber.)
    und eine ebenfalls riesige Tüte, voll mit Süßigkeiten, deren Hauptzutat aus
    Erdnussbutter besteht, die sie von ihrer letzten USA-Reise mitgebracht haben.
    (Ich weiß nicht, ob ich die beiden dafür lieben oder hassen soll.) „Wer soll
    das denn alles essen?“, rufe ich in gespielter Verzweiflung. Da meine Frau noch
    nicht wieder so richtig Appetit hat, ist es eine rhetorische Frage.

    Kurze Zeit später verabschiede ich mich von meiner Frau und verspreche, dass ich morgen gemeinsam mit den Kindern kommen werde.

    Fortsetzung (Tag 6, 3/3)

    Alle Folgen des Krankenhaus-Blogs:

    Tag 1: Ein kaputtes Herz muss man reparieren
    Tag 2: Don’t go breaking her heart
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    Tag 5: Tock! Goes her heart
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    Christian Hanne

    Christian Hanne, Jahrgang 1975, hat als Kind zu viel Ephraim Kishon gelesen und zu viel „Nackte Kanone“ geschaut. Inzwischen lebt er mit seiner Frau und seinen beiden Kindern in Berlin-Moabit. Kulinarisch pflegt er eine obsessive Leidenschaft für Käsekuchen. Sogar mit Rosinen. Ansonsten ist er mental einigermaßen stabil. Im März ist sein aktuelles Buch „Hilfe, ich werde Papa! Überlebenstipps für werdende Väter“ erschienen. Ebenfalls mehr als zu empfehlen sind „Ein Vater greift zur Flasche. Sagenhaftes aus der Elternzeit“ sowie „Wenn’s ein Junge wird, nennen wir ihn Judith“*. (*Affiliate-Links)

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